galerie françoise besson

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LA FEUILLE
 
... Il se retrouva contre son gré, un matin clair, devant les feuilles étalées. Il ne mit pas longtemps à savoir ce qu’il cherchait. Il voulait entrer dans les feuilles. Ce n’était pas plus compliqué. Et le seul moyen d’entrer dans une feuille était de se glisser à l’intérieur par un côté, par un bord du papier. C’était si bête. L’opération réussit du premier coup.
Il fut décontenancé par l’obscurité. La blancheur du papier lui avait donné des idées fausses. Aurait-il pris le temps de regarder les dix-neuf dessins posés sur sa table ? Aurait-il pris le temps de regarder le dessin dans lequel il voulait se glisser ! Mais il s’était précipité. Son entrée dans le premier venu le plongeait dans un noir inattendu. A bien regarder (sa vue s’accommodait plus vite que dans un James Turrell) il y avait de la lumière qui provenait de partout, des bords de la feuille, de ce bord par lequel
il s’était immiscé, et d’un autre bord lointain dont il devinait la lueur. Une lueur plus intense, maintenant qu’il était avancé dans la feuille, diffusait devant lui, au cœur de la feuille, créant des flaques argent sur cette surface noir anthracite, terrain de son avancée. Cette surface noire lui était d’abord apparue unie. Elle présentait maintenant tout son relief. Ce noir était un gris très sombre, noir dont le crayon avait laissé quelques fibres échapper à l’écrasement. Chacune de ces fibres très courtes se dressait fièrement sous la lumière frisante, prenant des airs. L’une jouait l’éclat de nacre....

Extrait de la feuille, la racine, la tige, Texte de Pierre Thomé, 2012
LA PETITE ESCALERE, Carnet N° 2 printemps 2013